[...] Era el 14 de agosto de 1922. Proust se iba. “Y si el mundo se acabara, ¿qué haría usted?”, había preguntado el periódico L’Intransigeant. Menuda pregunta. Si el mundo se acabara. Cómo la vida nos parecería bruscamente deliciosa, dijo el que partía. Entonces nuestra pereza, que posterga la vida sin cesar, sería derrotada. Si el mundo se acabara, finalmente, viviría, dijo el moribundo, me liberaría de la negligencia.
Era el 9 de diciembre de 1989. Beckett se iba. I’m done, dice. Y usted, ahora que el mundo se acaba, preguntará V., una voz curiosa, a Beckett, ¿qué dirá Ud.? Was there much of the journey you found worthwhile? Respuesta: Precious little. Dos palabras. Intraducible. ¿Hubo algo en este viaje que valiera la pena? Precious little. Bien poco. No gran cosa. Literalmente: preciosamente poco. Bello oxímoron idiomático. Lo precioso es poco, poco precioso. Puedo amar ese poco [...]
Era el 9 de diciembre de 1989. Beckett se iba. I’m done, dice. Y usted, ahora que el mundo se acaba, preguntará V., una voz curiosa, a Beckett, ¿qué dirá Ud.? Was there much of the journey you found worthwhile? Respuesta: Precious little. Dos palabras. Intraducible. ¿Hubo algo en este viaje que valiera la pena? Precious little. Bien poco. No gran cosa. Literalmente: preciosamente poco. Bello oxímoron idiomático. Lo precioso es poco, poco precioso. Puedo amar ese poco [...]
