Morir en la nieve: la mejor música para alguien que ya no puede oír ni sentir nada, vaticinó Robert Walser. Premonitorio y anticip[h]ado paseo último sobre la nieve última. Al final morimos cerca de aquello que más amamos. Me pregunto cuántos de nosotros moriremos cerca de una trilladora verde o un carro tirado por liebres u otros animales más invernales. El frío mundo subido en un trineo arrastrado por otras fuerzas. Qué silenciosos son los paisajes nevados. Qué silenciosas las liebres que tiran de un carro sobre la nieve helada. Pero el silencio no existe. El silencio es ruido. Casas, huertos y personas se transformaban en sonidos. ¿Cómo sino explicar los sonidos a una liebre muerta? ¿Dejando a los sonidos ser ellos mismos? Porque explicarle algo a un animal implica un sentido de existencia que es solo atractivo a la imaginación. La duda viviente es ese lugar intersticial en el que todo está vivo y muerto a la vez: la lengua, la liebre, la nieve.
No sé por qué Beuys me llevó a Walser. Quizá fuera la mezcla de las palabras paseo y trineo, que al sumarlas me diera como resultado El paseo en trineo (Der Schlittenfahrt), aquella danza alemana de Mozart. O quizá fuera eso, el carro, la super-vivencia. La liebre muerta. Ese trineo sobre el suelo duro. La helada. Suelo que congelas y quemas y partes en trocitos todo cuanto vive. El hielo sobre el que el inconsciente niño Mozart desliza su trineo nuevo, mientras la nieve yace muerta sobre el cuerpo viejo de un Walser deslizante. Pero cambio de rumbo. Cambio la dirección de este carro porque, insisto, no sé qué me llevó a qué, ni qué dirección seguir. No sé si seguir al carro, al niño, a Mozart, a la liebre, al qué, a esa dirección que tomó Walser, o a la suma de todo, como aquella adición o mejor dicho, adicción que tuve hace líneas de Paseo + Trineo (...)
No sé por qué Beuys me llevó a Walser. Quizá fuera la mezcla de las palabras paseo y trineo, que al sumarlas me diera como resultado El paseo en trineo (Der Schlittenfahrt), aquella danza alemana de Mozart. O quizá fuera eso, el carro, la super-vivencia. La liebre muerta. Ese trineo sobre el suelo duro. La helada. Suelo que congelas y quemas y partes en trocitos todo cuanto vive. El hielo sobre el que el inconsciente niño Mozart desliza su trineo nuevo, mientras la nieve yace muerta sobre el cuerpo viejo de un Walser deslizante. Pero cambio de rumbo. Cambio la dirección de este carro porque, insisto, no sé qué me llevó a qué, ni qué dirección seguir. No sé si seguir al carro, al niño, a Mozart, a la liebre, al qué, a esa dirección que tomó Walser, o a la suma de todo, como aquella adición o mejor dicho, adicción que tuve hace líneas de Paseo + Trineo (...)
"Der Schlittenfahrt. Los vehículos físicos de Joseph Beuys",
Nuria Ruiz de Viñaspre
Nuria Ruiz de Viñaspre
en La supervivencia. Herramientas mínimas
Revista Shangrila nº 25
